Les feuilles...

Avec quelle douceur elles tombent sur le sol et se changent en terreau,

Peintes d’un millier de nuances,

Et bien dignes qu’on en fasse des lits pour les vivants !

Ainsi, légères et frétillantes, 

Elles s’avancent en troupes au tombeau.

Elles ne portent pas le deuil.

Joyeuses, elles s’en vont, courant par la terre,

Choisissant leur sépulcre, murmurant dans les bois.

Elles qui flottaient avec tant de dignité, 

comme elles sont contentes de retourner à la poussière,

de s’abattre, résignées à reposer et à pourrir au pied d’un arbre

et à s’offrir en nourriture à leurs sœurs nouvelles,

aussi bien qu’à s’agiter très haut.

Elles vont ajouter

L’épaisseur d’une feuille à la hauteur de la terre.

Leur chute nous enrichit.

La nature n’en est pas encombrée !

Parfaite ménagère, elle les garde toutes !

Henry David Thoreau